Последний месяц я не писала сюда. Я чувствую, что надо, но я не могу начать. Последний месяц принес мне много боли, много работы и, кажется, переоценку ценностей. К концу этого поста я, может быть, отвечу на вопрос в заголовке. Но сначала мне надо выговориться.
23 августа не стало Полины Курбатовой. Моей ученицы и друга. У нее был острый лейкоз, какая-то редкая и сложная разновидность. Я до сих пор не выплакалась по этому поводу.
Девочка была удивительная, хрупкая, сильная, талантливая художница, мечтала стать мультипликатором.
Она 20 дней не дожила до своего шестнадцатилетия.
Очень больно, и до сих пор не верится, что все, что осталось - полтора десятка фотографий из соцсети, несколько рисунков, что она присылала мне, и ворох домашек по русскому и литературе. Остальное - воспоминания. Воспоминания о разговорах "за жизнь" на уроках русского, воспоминания о глубоких, красивых и точных характеристиках литературных героев, воспоминания о той радости, что она дарила мне каждый урок. Поля была моим вдохновением, ради неё хотелось работать даже когда уже совсем опускались руки. Поля была моим примером стойкости и оптимизма, глядя на неё, я восхищалась и верила, что всё можно преодолеть. Поля была...
С середины мая она находилась в Москве в Центре им. Димы Рогачева. Я так надеялась, что там её спасут. И Полина надеялась тоже. Трансплантацию даже провели. Она хотела домой, скучала. Вернулась. В гробу.
Немыслимо, просто немыслимо как хрупка человеческая жизнь. Страшно понимать, что завтра, буквально завтра твои близкие могут покинуть этот мир навсегда. И ничего не сделаешь. Не спасёшь. Не вымолишь. Не вернешь.
Что главное в жизни? Успеть сказать: "Люблю". Успеть посмотреть в глаза. Успеть обнять.
Успеть делать то, что любишь. Успеть быть счастливым. Успеть сейчас, потому что завтра может не быть.

Я месяц пытаюсь сложить слова в строчки и не могу. Прости, Поля. Я не могу писать стихи тебе мёртвой. Только живой.

Ты живёшь в моём сердце, пока оно бьется в груди...